Tessaro

- No instante que te sonhei, você existiu –


Desfiz as suas malas, espalhei retratos pelos cantos da casa, escrevi frases no espelho, roubei flores, escrevi no seu passaporte um novo destino, recortei em revistas letras pra fazer você ficar.
Rasguei as suas passagens, fiz o teu avião não voar, cantei a nossa música nos microfones do aeroporto. Mandei avisar que lá você nunca vai chegar, não é preciso mudar daqui.
Estrangeira você pode ser aqui e em todo lugar que eu for te levar, minto que somos de Madagascar, faço o litoral ser Havaí, a Austrália pode ser aqui.
Refaço as suas malas, agora com sonhos, faço um álbum, escrevo frases das nossas histórias, roubo um sorriso seu, escrevo todo dia que você é meu destino, recorto em revistas letras pra você ficar.
Rasgo essa distância, te ensino a voar, canto a nossa música em todo lugar, mando avisar que longe de mim nunca vai estar, não é preciso mudar .
Estrangeira você pode ser aqui e em todo lugar que eu for te levar.

3x4

Estrela escrita em linha falha,
no céu, no papel, no canalha.

Sorrisos e risos, lábios e lábias, invenção e o fato:
o cafajeste é um cachorro sem retrato.

Minto e rimo o que eu conquisto,
a canalhice é só isto.

Sessenta machados.

I – O passado

O futuro é apenas o desejo de que o presente termine diferente do passado.
Maria Cecília trabalha cinco dias por semana, namora oito dias por mês, toma café em dias ímpares, come torrada toda quinta-feira, vai em sete velórios por ano, não atravessa ruas com nome de gente morta, acredita que vai morrer com fome, quando menina se sujou com cerejas, quando mulher se sujou na dúvida de um homem.
Duvidar é acreditar que mentiras pode fazer todas as suas verdades desaparecerem, nunca confiou no homem mais velho que jurava amar, jurar é assinar um contrato com a mentira, sem confiar foi se consultar em uma cartomante.

II – A Cartomante

Valdete era Rita, Alcinda, Marlene, Cassandra, Vera, era e não era ninguém.
Maria C. conheceu Valdete quando era Cassandra, mulher de unhas escarlates, charuto no canto da boca, vestido rodado, corrente de ouro, perfume importado, maquiada com o desgosto de só saber mentir pros outros e nunca pra si. Era romancista de histórias jamais escritas, mentidas. As mulheres que sentaram na sua frente enxergaram apenas o espelho dos desejos. O que era dito ali, era apenas dito, as interpretações vinham do desejo de serem amadas.

III – O futuro

As mãos de M. Cecília eram feitas, pintadas com esmalte primoso, pele clara, pintas de sol e marcas do tempo. Estendeu essas mãos tremendo, ofereceu o futuro a Cartomante de mãos velhas, unhas vermelhas, pele escura, cicatrizes e marcas do tempo.
Saiba que o futuro é mais fácil de ler do que o passado, o futuro é apenas uma faísca que incendeia a nossa esperança.
Valdete prometeu um amor, foi dizendo que Maria o encontraria vestido de Azul, talvez algumas listras, talvez. Se Maria soubesse que nada é encontrado, quando procurado de olhos bem abertos.

IV – O presente

Acordou ainda sem dormir, sonhou sem fechar os olhos, vestiu a melhor roupa e sorriu um sorriso. Caminhou pro trabalho sem colocar um pé no chão, sentou em sua mesa e viu todos os homens daquele lugar vestirem azul, alguns com listras,alguns.Mas a maioria formava um céu, todos vestiam azul.
O destino podia dizer que todo mundo poderia ser amado, o destino dizia que todos podiam ser seu amor. O destino apenas disse que o amor não está em nossas mãos, mas sim em mãos alheias.

Serpente Serpentina

Quando mais longe formos, mais perto de não voltar estamos.
O amor não precisa do meio, ali na metade que as coisas começam a falhar, surgem os planos, as promessas, as dividas e tudo fica sendo dor de cabeça. O amor quando não é nem fim e nem começo te obriga a querer casamento, financiamento, casa própria e filmes alugados.
Nenhum canto é mais só seu, nenhum aparelho de barbear é individualmente seu, o carrinho de supermercado acostumado com a dieta cerveja-torresmo-picanha agora carrega coisas que o seu dinheiro não foi feito pra gastar.
As suas roupas são mais coloridas, o seu intestino precisa de Danone, tudo que come é light e vem com queijo branco. É tanto suco de soja que você bêbado disso pergunta em que corredor do supermercado a linha que dividia os dois seres acabou? Aonde começa ela e termina você?
Saiba que o amor é fevereiro! O mês mais curto do calendário e o mais longo na Bahia, vinte oito dias, quiçá vinte e nove dias pro amor vestir a fantasia da paixão e acontecer, as preocupações prorrogadas até novembro, aí só falta um mês pro ano terminar. Quanto mais anos, mais o amor não é amor, uma forma de aniversário que não se apagam velas, só o coração.
Então se o amor tivesse apenas o começo e o fim, seriamos mais felizes? A paixão nasceria no sábado à noite, conheceríamos a sogra no domingo do casamento, começaríamos a semana em Lua de mel, na terça reclamaríamos aos amigos que ela não é mais a mesma, na quarta discutiríamos a relação e brigaríamos feio, na quinta ela volta pra casa da mãe e o pai liga cobrando o dinheiro emprestado, na sexta nos divorciaríamos e mandaria ela pro inferno. Oh céus, a vida seria mais prática, rápida e objetiva. Se o meu coração fosse americano, comeria apenas em Fast-Food.

Aliar

Não vou dizer do seu lugar e nem abrirei os seus olhos, leio de trás pra frente e começo com o pra sempre não lido.

Windsor

Uma família sabe tudo de você e você nunca sabe tudo de sua família. Daniel era culto e Couto, chamado por sua mãe de Coutinho, diminutivo herdado de seu Avô, homem que de pequeno só tinha a honestidade. A grandeza dos Coutos era branca, assim como os crimes de colarinho praticado por todos do sobrenome que perambulavam Brasília, desde quando uma década acontecia em dois anos e uma riqueza em dois instantes, tanta troca de asfalto e caminho, envileçar cidades e vender caro o malbarato, tantos jornais e tantas denúncias. Denuncio que Daniel não era bandido e nem mocinho. Demasiadamente covarde pra ser corrupto e corajoso demais pra ser honesto. Culto que era, queria deixar de ser Couto. Pensou em morrer, só pensou. Morrer era suicídio demais pra quem nem sabia viver e vivia pensando, de tanto pensar morreu burro e Couto.

509

Nunca me pergunto quem sou.Porque sei que nada sou,explico.Todo mundo é alguma coisa, agora você é um leitor e eu um ladrão do seu tempo.Prefiro esse crime, o de roubar.

Desejo o roubo dos meus beijos,pensamentos e mais de mim, mas ao contrário me pedem.Pedir é o ato mais sem vergonha que um sem-vergonha pode ter.Tenho decência e te aviso,pare.Parar é covardia.Corajoso é quem morre no espaço de tempo de pensar duas vezes.Par é o que me falta.Presença é o que me cansa.Vontade é o que me falta pra perguntar: Quem sou eu?